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Quizá ya ocurrió
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Sobre este blog de Cultura

Quizá ya ocurrió es un lugar sacado de las brisas de un mar y sus brumas donde todas las ideas serán bienvenidas, sobre todo las infundadas y las que vienen de los que dudan y otros caprichos, y donde la evidencia, no será ni mucho menos suficiente para desmentir una verdad. En fin, ya me entienden....


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  • 05
    Diciembre
    2014

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    Si malo es llegar a viejo, peor es no llegar.

    Me salva la salud.

    Bien, de salud, bien, lo dicho, la cara como un mapa, y la farola como si nada, pero bien, de salud bien, muchas gracias. Acabo de llegar de la consulta y me dijo que iba para atrás. Me aseguró que aparentaba menos años de los que tenía. Creo que esta mujer pretende tener algo conmigo. Pero no lo sé de fijo. Y como estaba la enfermera no se lo pregunté. Mi correo lo tiene. Veremos.

    De niño mimado a viejo olvidado.

    El día soleado y la buena salud me animó, e inocente, llamé por teléfono al periódico para preguntar qué pasa con la clave que no me deja entrar a veces. (No mantenemos una relación de café y pastas de té, simpática, quiero decir). El señor muy amable me preguntó qué quería, y le expliqué lo de la clave que no me deja entrar a veces. Él sabía dónde no puedo entrar a veces, pero la pregunta era obligada: -¿Quién llama? -Soy dona. -¡Hola dona!. -¿Me conoce? -Sí, y cuando escribes te leo... Y dona sin más le colgó el teléfono. Yo nunca le hubiera colgado el teléfono, uno porque es de mala educación, y dos porque no había solucionado el asunto de la clave que no me deja entrar a veces. Después dona me dijo que se emocionó porque aquel señor la leía. Pobre, es todo amor mi carinyet. Hace unos minutos volví a llamar y el mismo señor amablemente me pasó con la señora responsable de todo lo nuestro y me dijo que quien se mueve no sale en la foto. Estupefaciente me dejó. Yo creí que en la foto no salían los feos, pero si te mueves no sales en la foto ya seas guapo o feo. Y más si eres viejo. A los viejos nadie nos quiere y París ya no está de moda. Al menos siempre nos quedará Les Seniaes, amor.

     

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