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Quizá ya ocurrió es un lugar sacado de las brisas de un mar y sus brumas donde todas las ideas serán bienvenidas, sobre todo las infundadas y las que vienen de los que dudan y otros caprichos, y donde la evidencia, no será ni mucho menos suficiente para desmentir una verdad. En fin, ya me entienden....


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  • 20
    Diciembre
    2012

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    Su amiga, su poeta

    Padre nuestro, Mario Benedetti

    Padre nuestro que estás en los cielos
    con las golondrinas y los misiles
    quiero que vuelvas antes de que olvides
    cómo se llega al sur de Río Grande
     
    Padre nuestro que estás en el exilio
    casi nunca te acuerdas de los míos
    de todos modos donde quieras que estés
    santificado sea tu nombre
    no quienes santifican en tu nombre
    cerrando un ojo para no ver las uñas
    sucias de la miseria
     
    en agosto de mil novecientos sesenta
    ya no sirve pedirte
    venga a nos el tu reino
    porque tu reino también está aquí abajo
    metido en los rencores y en el miedo
    en las vacilaciones y en la mugre
    en la desilusión y en la modorra
    en esta ansia de verte pese a todo
     
    cuando hablaste del rico
    la aguja y el camello
    y te votamos todos
    por unanimidad para la Gloria
    también alzó su mano el indio silencioso
    que te respetaba pero se resistía
    a pensar hágase tu voluntad
     
    sin embargo una vez cada tanto
    tu voluntad se mezcla con la mía
    la domina
    la enciende
    la duplica
    más arduo es conocer cuál es mi voluntad
    cuándo creo de veras lo que digo creer
     
    así en tu omnipresencia como en mi soledad
    así en la tierra como en el cielo
    siempre
    estaré más seguro de la tierra que piso
    que del cielo intratable que me ignora
     
    pero quién sabe
    no voy a decidir
    que tu poder se haga o se deshaga
    tu voluntad igual se está haciendo en el viento
    en el Ande de nieve
    en el pájaro que fecunda a su pájara
    en los cancilleres que murmuran yes sir
    en cada mano que se convierte en
    claro no estoy seguro si me gusta el estilo
    que tu voluntad elige para hacerse
    lo digo con irreverencia y gratitud
    dos emblemas que pronto serán la misma cosa
    lo digo sobre todo pensando en el pan nuestro
    de cada día y de cada pedacito de día
     
    ayer nos lo quitaste
    dánosle hoy
    o al menos el derecho de darnos nuestro pan
    no sólo el que era símbolo de Algo
    sino el de miga y cáscara
    el pan nuestro
    ya que nos quedan pocas esperanzas y deudas
    perdónanos si puedes nuestras deudas
    pero no nos perdones la esperanza
    no nos perdones nunca nuestros créditos
     
    a más tardar mañana
    saldremos a cobrar a los fallutos
    tangibles y sonrientes forajidos
    a los que tienen garras para el arpa
    y un panamericano temblor con que se enjugan
    la última escupida que cuelga de su rostro
     
    poco importa que nuestros acreedores perdonen
    así como nosotros
    una vez
    por error
    perdonamos a nuestros deudores
     
    todavía
    nos deben como un siglo
    de insomnios y garrote
    como tres mil kilómetros de injurias
    como veinte medallas a Somoza
    como una sola Guatemala muerta
     
    no nos dejes caer en la tentación
    de olvidar o vender este pasado
    o arrendar una sola hectárea de su olvido
    ahora que es la hora de saber quiénes somos
    y han de cruzar el río
    el dólar y su amor contrarrembolso
    arráncanos del alma el último mendigo
    y líbranos de todo mal de conciencia
    amén.

    Mario Benedetti (Uruguay, 1920-2009). Poeta del amor y de la vida. Un poeta que nunca conoció a mi amiga Roxana, pero ella sí a él. Y lo adora. Y lo venera como a un dios que es. Su amiga, su poeta.

     

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