Monólogo del Valencia

J. V. Aleixandre

C
uando uno no quiere -o no puede- dos no riñen. Eso es lo que ocurrió ayer en Mestalla. O sea, un Valladolid, dócil y blando, apenas fue oposición para un Valencia que buscaba pelea pero que encontró muy poca oposición. El rival intentó meter baza al comienzo de la segunda parte pero, a la que alzó la voz, le quitaron el micrófono. El partido fue un monólogo del Valencia. Antes del choque, Manuel Llorente expresaba un deseo: "Ganar, por supuesto, pero que Del Horno se coma la hierba". Nada. Ni comer... ni fumar. De momento, sigue teniendo mal mercado. Habrá que esperar para colocarlo.

Los festejos del gol. Era su segundo gol en el VCF y Banega lo festejó como merecía, pero sin pasarse. Como debe ser. Comprendo que un defensa que en su vida ha visto de cerca la portería rival, se vuelva loco el día que atina a marcar. Admito que el delantero centro que logra el tanto decisivo para el título, lo oficie de forma solemne. Ya no me cuadra tanto que algunos no celebren sus goles ante sus ex equipos, en señal de agradecimiento, argumentan (pese a que la gratitud no les impulsa a perdonar una parte de su ficha: hasta el último céntimo, se llevan). ¿Y qué decir de los porteros, esos seres solitarios, en la penumbra, alejados del escenario iluminado de los triunfos, que casi siempre -salvo en el caso de Palop cuando su equipo le marca al Valencia- que han de recurrir al disfrute onanista para dar salida a su euforia por los logros de los compañeros? El portero, que siempre es la primera víctima del gol, nunca es su primer beneficiario.
El caso es que las galas posteriores parecen, a veces, más importantes que los goles en sí, tal es la magnitud del jolgorio que se monta, como si esa efeméride sólo se diera de tarde en tarde. En muchas ocasiones resulta más espectacular la ceremonia de conmemoración que la jugada que precede a un tanto. Ya sabemos que el ritual es muy importante -pregúntele al Vaticano- en cualquier espectáculo; y el fútbol no deja de ser una gran representación dramática. Pero habría que exagerar menos y matizar más, otorgándole a cada gol la categoría que merece. No es igual la exaltación que se le ha de otorgar al del triunfo, que la resignación con la que se acepta el del honor; ni es comparable uno de Villa en combinación prefabricada por la cuadrilla del arte, a otro de Zigic de rebote. Todavía hay clases, honores y gradaciones que habrían de aplicarse a los goles de acuerdo con su jerarquía e importancia.

Un portento físico. Aunque ayer no fue ni convocado, Manuel Fernandes se halla de nuevo entre nosotros, después de haber sido rechazado por el Inter. Sus médicos, alegó el club milanés, le detectaron una tendinitis rotuliana. Que Dios les conserve la vista. No me pondría yo en manos de unos galenos incapaces de valorar las grandes condiciones físicas y atléticas del futbolista portugués, que alcanzó a jugar durante 75 minutos (Valencia-Getafe en Mestalla; 7 de abril de 2009) con el peroné fracturado, sin ningún impedimento y sin sentir el más mínimo dolor. ¿O no fue así, doctor Giner? No hacía falta que su sucesor, Jorge Candel, saltara a la palestra para defender al jugador de las insidias difundidas por los médicos italianos. Giner es testigo privilegiando de lo que aconteció aquella tarde noche: un salto cualitativo en la evolución de la medicina.