Puerta trasera

Estuve en la última concentración de familiares de las víctimas del metro, se hacen el día tres de cada mes, y no éramos muchos, no importa, pienso seguir con ellos: entre el archivo de la causa y el Armagedón o juicio final, supongo que aún se puede hacer algo a la modesta escala humana. Como decía Cela, el que persiste, gana y menos eran las Madres de la Plaza de Mayo. Tampoco a Yavé —sin ánimo de comparar— le resultó fácil hallar diez justos en Sodoma y en esta comunidad de gomorritas se considera de mal gusto que un escrúpulo inoportuno arruine un buen negocio: «aparteu els trastos que ve la grua».
Me fijé en los rostros serigrafiados en las camisetas negras de la protesta: rostros muy jóvenes, no sólo porque el dolor es más intenso cuando la muerte es más injusta por más madrugadora, sino porque jóvenes son quienes salen cada día hacia el trabajo precario, por un sueldo esquivo y, por lo visto, en medios muy mejorables. En Madrid y por un accidente de metro que se cobró dos vidas, van a sentarse en el banquillo seis responsables de este transporte, con peticiones fiscales de hasta nueve años de cárcel. En Valencia, con 43 muertos (entre ellos dos empleados del metro) y 47 heridos graves, no se llegó ni a celebrar juicio. Hablando de juicios, en el más célebre y reciente de ellos, muerto en los prolegómenos, se concluyó que cuando Nuestro Amado Líder recibe un regalo, es como cuando un desconocido te regala flores: un impulso, probablemente amoroso.
Soy un ignaro en ciencia jurídica, así que pido perdón por mi habitual atrevimiento: siempre me ha perseguido la horrible sensación de que Valencia no formaba parte del estado en el sentido más respetable del término, sino que era territorio de ultramar, sierra colombiana, patio trasero y en el patio de atrás reina el Back door man que cantaba Jim Morrison: «Cuando tu hombre cena / lomo con habichuelas / yo me como a las pollitas / que nadie ha visto / porque soy el hombre de la puerta de atrás / la gente no lo sabe / pero las niñas sí entienden».