¿Está Cata estreñida?

Quería cerciorarme. Ya me dio un tufo en el pase de estreno de Sin tetas no hay paraíso en el festival de Vitoria, pero como la noche era un carnaval, las chiquillas aullaban al otro lado de las vallas, y el cuadro de actores no iba de personajes sino de personas que se dejan hacer fotos y atienden la libretilla del adolescente para el autógrafo, la esperada Amaia Salamanca hasta parecía contenta.
Más chulos, mundanos, como vaqueros que dejaron el revólver en el aparador de casa, avanzaban sonrientes hacia la puerta del cine los machotes de culebrón Manuel Cardona y Juan Alfonso Bautista. No muy dado a estas tórridas historias de recargada actuación, apenas podía ponerles cara en las series de sobremesa que en su día, supe, hicieron furor. Incluso uterino.
En el cine no cabía un alma, aunque con el paso del metraje muchas pasaron a la categoría más temida, alma en pena. La mía entre ellas. Aquello no funcionaba. La nueva temporada de Sin tetas no hay paraíso es un caldibache imbebible. El brío y la tensa trama de la anterior entre narcos, decentes putillas de barrio, policías, sensibles asesinos, y altos funcionarios de la judicatura, se podía soportar aunque a veces tuvieras que frenar tu natural rechazo a un pastizal que naufragaba cuando le aplicabas las coordenadas de lo verosímil. Incluso el denostado Miguel Ángel Silvestre, con su voz de mentira y su torso de verdad, era un Duque aceptable.
Aún así, he visto alguna de las últimas entregas de la nueva sin El Duque. No he podido terminarlas. Al Cardona, que ejerce de bandarra narcotraficante, le veo el labio torcido y le escucho una pronunciación indescifrable, y aunque a veces se quita la camiseta y se queda en calzoncillos de licra, pegadita a sus testículos, cuando saca la pistola y se carga al malote de la otra banda, no puedo sentir más que un deseo, dejarlo en ese berenjenal de tebeo.
En esa situación, que pretende ser tenso final de secuencia, encajaría a la perfección una pregunta, ésta. Pero a ver, ¿tú eres más de la Pantoja o de la Merkel?, como preguntaba la otra tarde, en un momento de alta tensión en el gazpacho de Sálvame, el director de la pista a Belén Esteban, que se descuajaringó con un razonamiento impecable. ¿Pero eso qué tiene que ver con lo que estamos tratando? Algo tendrá que ver, diría sagaz, rápida y contundente, ese bombón conocido para el exquisito club que sigue a María Dolores de Cospedal como hay que seguir a los malabaristas, descontextualizada.
En cuanto ve a las niñas de Zapatero vestidas de princesas del averno gótico su cabeza fumiga ideas y se tira sin paracaídas a la relación que todos teníamos en la cabeza, si las adolescentes no pueden salir en la foto, tampoco pueden abortar. Qué grande es Mariloli. Wyoming ha encontrado en ella la cabeza nuclear para lanzar misiles desternillantes a la misma hora en que Pablo Motos invita a su laboratorio a cantantes horteras vestidos de negro riguroso con los pelos esculpidos de punta que arrastran a chiquillas enloquecidas.
La otra noche fue Tokio Hotel, y aunque los disfrazados nenes alemanes de siniestro total aún necesitan un hervor, ya distinguen una entrevista de calidad, aunque con bromas y tal y tal, de una sucesión de sandeces sin ninguna gracia. ¿Tú eres más de la Pantoja o de la Merkel? Yo soy más de Wyoming.
Veo también estos días, mientras dan la crónica de Valencia, que en el corral donde aún cree que reina Francisco Camps, el gallito Ricardo Costa hace como Camps, es decir, como la Esteban, descuajaringarse ante las sospechas, clamores, evidencias, denuncias, escuchas, presiones, decepción. ¿Pero qué tiene que ver el caso Gürtel con nosotros, con la financiación fullera del PP, si a lo que venimos a las Corts es a hablar de las chuches de Rajoy, que se pondrán por las nubes con la subida de impuestos de Zapatero?
En el vodevil, a punto de reventar, salvo que otro juez más que amigo pase la hoja y se haga el loco, pasará como ha pasado en Palma de Mallorca con el botín hallado bajo tierra a una red de narcotraficantes, todos dirigidos por una analfabeta integral, La Paca. En esta gente es en la que hay que fijarse para salir de la crisis, y no tanto en los consejos de Lluís Basat, el tótem de la publicidad en este país, que se ha puesto al frente del nuevo programa de La sexta, El aprendiz. Los 16 concursantes aspiran a la baja, a un simple empleo. Bah. De pobres no salen. Hablan idiomas, tienen varias carreras, han viajado y han estudiado en universidades extranjeras de prestigio. ¿Y? La Paca, analfabeta, tenía bajo la garita de su feroz perro varios kilos de joyas, y en otro agujero más millones de los que uno pueda manejar en su vida, pero menos de los que la red de amiguitos del alma del risueño Camps, El Curita, ganaba con levantar un teléfono y tocarse el bigote.
Son curiosos los gestos de los políticos cuando los sacan en primer plano. A estas horas sabemos descifrarlos. Cuanto más se ríen, más problemas tienen. Así que ha llegado el momento de hacerse la pregunta definitiva. ¿Está Cata estreñida? Cata es Catalina, la de Sin tetas no hay paraíso. Observen a Amaia Salamanca, si es que tienen gana y tiempo de perderlo, y verán cómo la criatura sale todo el rato así, con los labios apretados, la frente arrugada, y los recursos gestuales de quien quiere decir, soy otra, una chica mala, me voy a vengar de Jessi, la brillante María Castro, la que se merienda a toda la conca, la actriz que mejor ilumina sus ojos cuando llora. Pero no da el pego.
Lo de Amaia es una caricatura. A la pobre le han dado unas pautas y ella no sale en plano sin su careta. Lo malo, lo peor de estas evidencias es que como te cuelgues con ellas eres incapaz de ver otra cosa, y sólo deseas que vuelva la cara de Cata estreñida, y vuelve, siempre la misma, alimentando tu obsesión.
De ella sólo cabe salir con otra tierna pregunta para los votantes del PP valenciano, la que hacía en la tertulia de Concha García Campoy el mohicano Arturo González, el hombre del pelo albo. ¿A ustedes les gusta la orina del enfermo? ¿Habrá que preguntar quién es el enfermo si hablamos de Valencia?