Las formas del viaje

Quizá no hayan visto ni una sola entrega de Pekín Express, el concurso de aventureros por parejas vigilados por un equipo que asiste mudo a las peripecias de un día a día que tienen que solventar con un rácano presupuesto, un euro. Quizá sí lo hayan visto y sean esa audiencia que mengua los datos de Sin tetas no hay paraíso y fortalece los de Pekín, con una espléndida y solvente Raquel Sánchez Silva.
En la última entrega la vimos muy maquillada, con sombras azules en los párpados y un rojo chillón en las mejillas, creo que a juego con su kimono. Los responsables de este tipo de programas escogen a los concursantes con los criterios adecuados, es decir, pensando en los que más juego darán en pantalla. Es la misma táctica que la bazofia intragable de Gran Hermano, que reúne a otro grupito de criaturas, pero con una fundamental diferencia.
Los desocupados de Mercedes Milá se exponen su carne sin más adobo, incluso alardeando de ser en público como son en privado. Para mí no es suficiente. Ni me importan sus vidas de encierro, ni las tormentosas relaciones bajo los edredones o sobre ellos, ni la llegada de otra friki que se hizo un hueco en la barraca gracias a su metro escaso, responde por Chiqui y ahora nos anima a vigilar a los vigilados en promociones casi terroríficas de Telechusma. Dicho, señor Paolo Vasile, sin ánimo de que su covachuela de pirañas se venga abajo, la publicidad huya de su garito y usted me ponga una demanda como ha hecho con La Sexta por zaherir la calidad de sus fritangas.
Quizá, volviendo a Pekín Express, no sólo hayan visto el programa sino que saben por parejas los nombres de los concursantes, Los Juanes, los malagueños Carmela y Antonio, los policías Fran y Merino, los novios Juan Antonio y Xavi, o la madre Maritxell, y la hija Alazne. Esta última pareja representa la dosis de brujería requerida, tal para cual. Son las malas. Lo dicen ellas mismas con orgullo. A malas no nos ganan.
Por ahora, en el ranking de la web de Cuatro, es la frase que más votos alcanza, seguida de ésta, también memorable. Viva China, viva sus váteres. Las arpías se montan en los coches que las recogen por la carretera quemando kilómetros para alcanzar la etapa del día y parecen no tener corazón, se arrastran, imploran, gimen, teatralizan su indefensión, pero cuando el conductor las sube lo pueden despreciar sin contemplaciones porque sólo las lleve unos kilómetros y salen del vehículo dando un portazo.
Cuando los compañeros hacen comentarios, madre e hija siempre se dan por aludidas, y cuchichean entre ellas, se van a enterar, a malas no nos ganan. Dan juego.
Los de Tal cual, que sin hacer una gran revolución han reformado el magacín con incorporaciones chorras, también hacen de vez en cuando algún viajecito, pero más modesto. ¿Recuerdan a Paqui Peña? Me lo imaginaba. No es grave, es más, es sanísimo no saber quién es. Nació para el choteo en la cadena de Telepringue. Dicho, señor Paolo Vasile, sin ánimo de que su covachuela, bla, bla, bla…
Pero como les supongo espectadores con recuerdos genéricos, algo les sonará de una pamplina llamada Está pasando que perpetraban a diario El Tirantes, Emilio Pineda, y La Otra, Lucía Riaño. En ese berenjenal morboso, manipulador, idiota y tremendista ejercía Paqui Peña ensartando crónicas encabritadas con ridículas exageraciones y altas dosis de necedad.
Siempre será recordada por su estilo desmadejado e imprudente, falto de respeto hacia el entrevistado, ciega de espectáculo sin prever las consecuencias.
Por YouTube andan unas imágenes en las que se interesa por el trabajo que hace un artista que lleva 17 días dando forma a un castillo de arena en la playa, pero la reportera, algo así como un elefante desbocado, tratando de que la cámara recoja detalles de la obra, se sube a una neverita, pierde el equilibrio, y estampa su impertinencia contra las murallas de esa arquitectura efímera, acelerada por la vacuidad de Paqui, cuyo torrezno arrasó la obra.
Seguro que el artista playero se arrepentiría de haber atendido a semejante horda. Ésa es la Paqui. Cuento esto porque ahora la pizpireta señora está a sueldo en Tal cual, y su sección tiene su inconfundible sello, chorradas a lo grande. La otra tarde subió a los colaboradores del programa, Cristina Lasvignes incluida, a una furgoneta tirada por un señor que la arrastró unos metros con una cuerda enganchada a sus pelos. Se acabó.
En las payasadas del tontito magacín cuentan también con el prescindible Efrén Reyero, un guapito lerdo con el que Antena 3 firmó un contrato creyendo que arrebatándoselo a los corrales de Emma García, la de Zorritas y Chulos y viceversa, haría el negocio del año. Y no. Ese hombre no nació para la tele. Abre la boca y se te pone cara de estreñido. Un consejo. No abras la boca, primor. Inténtalo con la bragueta. Tu viaje sería más largo.
Pero la que se ha revelado gran viajera es la coreana Usun Yoon, o sea, la de Utrera de toda la vida que se sienta junto a Wyoming en una de las secciones revelación de la temporada, Mi país en la mochila, acercándonos a Tarazona, Tembleque, o lo que venga, como sólo ella lo hace. Tiene gracia, la jodía. Maneja con maestría dulzura, inocencia, despiste currado, aire marciano, y simpatía desconcertante. El resultado son reportajes de viaje surrealistas, a la altura de su personaje.
Menos mal que Usun Yoon no viaja, que sepamos, en Infinity, un cuatro ruedas que como España sabe pirra al pimpollo de valencia Ricardo Costa, mi nueva estrella, y lo es sin duda porque crea adicción. Ric me tiene enganchado. Las gamberras de El intermedio, con el payaso de su jefe al frente, montaron esta semana un concurso de imitadores para ver quién parodiaba mejor al gran pijo de los arrozales valencianos. No hubo claro vencedor. Es difícil pronunciar como pronuncia Ric y acabar riendo como ríe Ric sin que se le desbarate el cuello corto de la camisa que le aprieta el pescuezo. Moraleja. No por viajar en Infinity, o justo por eso, alguien se libra de estamparse contra la realidad, sea muro, quitamiedos, asfalto, o autopista hacia el banquillo de los acusados.