Estos días se habla mucho de escritores y premios. Por un lado, Ángeles Caso ha ganado el Planeta de este año, y Emilio Calderón ha sido el finalista. Me alegro por ellos, porque su calidad literaria está fuera de toda duda y porque me consta que ambos son todavía mejores personas que escritores.
Y Kirmen Uribe se ha llevado el Premio Nacional de Literatura con su novela «Bilbao-New York-Bilbao», publicada en euskera. Sergio Rodríguez Blanco, un joven español que vive en México, ha recibido el Premio Nacional Bellas Artes de Literatura Luis Cardoza y Aragón para Crítica de Artes Plásticas 2009, el máximo reconocimiento que el Gobierno de la República otorga a intelectuales, investigadores, científicos, artistas y artesanos, por un ensayo titulado «Alegorías capilares».
No son las únicas noticias relacionadas con escritores que han salido a la luz esta semana. Qué va. También hemos sabido de Shauvon Torres, una escritora (¿?) californiana a la que le ha estallado una teta mientras participaba en un concurso de la MTV. En realidad, no es escritora-escritora, pero tiene una columna sobre sexo en el periódico de una universidad, pero lo que sí es verdad es que está bastante buenorra y que al saltar al agua desde una altura considerable se le reventó el implante con el que se había aumentado los pechos.
Después de esto, de lo de la teta, ya puede escribir un libro porque no habrá editor que se resista a publicarlo. Y la misma suerte tendrá Jaycee Dugard, la chica que fue liberada dieciocho años después de haber sido raptada y haber tenido dos hijos con su secuestrador, que ha dicho que piensa en escribir su historia.
No crean que me molesta. Lo único que lamentaría de que todo el mundo editase un libro sería la imposibilidad física y mental de poder leerlo todo. Porque hay que leer igual que hay que ir a votar: porque podemos hacerlo.
No es ninguna tontería. Un día, en una firma de libros, una mujer bajita y regordeta hizo cola durante un buen rato sin perder la sonrisa y cuando le llegó el turno me pidió que le dedicase el libro a su hija. «Yo es que no sé leer», me confesó. Y luego añadió: «pero ella sí». Me lo dijo tan orgullosa que me dieron ganas de abrazarla.
Algo parecido volvió a pasarme en el médico esta semana. Una mujer, no demasiado mayor, me pidió que la buscase en la lista de citas que colgaba de la puerta. Podía haberme mentido, haberme dicho que se había dejado las gafas o que tenía la vista cansada, pero me dijo la verdad: que no sabía leer. Por eso, los que sí sabemos cometemos un pecado mortal no sólo cuando no leemos sino, sobre todo, cuando olvidamos que debemos la mayoría de nuestros privilegios a las luchas que mantuvieron otros.
Yo estos días leo una novela que Adolfo García Ortega acaba de publicar en Seix Barral. Se titula «El mapa de la vida». Es una historia sobre la capacidad de amar y supervivencia, que muchas veces están tan relacionados que vienen a ser lo mismo, con los atentados del 11M como escenario de partida. Adolfo dice que ha escrito esta historia para entender mejor este mundo. Ángeles Caso ha dicho que con su novela, la del Planeta, les da voz a personas doblemente invisibles: son mujeres y son inmigrantes. Kirmen dice que escribe para hacer disfrutar a los lectores, para hacer que se sientan vivos. Puede ser. Quiero decir, que puede ser que si no escribiésemos no entenderíamos un mundo que es de por sí bastante incomprensible, pero lo que nadie debería poner en duda es que el mundo sería un lugar infinitamente peor si no pudiésemos leer.
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