País

Aunque nos empeñemos en que esta realidad de charanga y pandereta no existe, siempre habrá un informativo que nos recuerde en qué estamos. Por ejemplo, el presidente de la Generalitat de Valencia, ese al que llaman los chicos de Zaplana Forrest Camps, utiliza un coche igualito al que se compró Touriño y que tantos disgustos le dio en la campaña electoral gallega. Pero en este caso no pasa nada. Se subió a él, una vez más, el otro día, mientras el llamado Ric Costa se iba caminando, triste y cariacontecido, después de haber pagado los primeros platos rotos. Ha pagado por obediente, que es lo que les suele ocurrir a los niños de buena educación, buena familia e insoportables cuellos de camisa. Sucede, sin embargo, que a muchos de esos niños les entran a veces unas pataletas de impredecibles consecuencias. Ya veremos.
Pero seguimos en el empeño de negar esta realidad, y se aparece el ectoplasma Cospedal en las pantallas, de nuevo, esta vez maquillada y peinada, no como en el verano marbellí, para anunciar lo que en Valencia niegan. Ambas partes tardan veinticuatro horas en dejar de hacer el ridículo.
Mientras tanto, Rajoy cabecea en su sillón, con su puro y su coñá. Alterna el tenis con el fútbol clasificatorio para el Mundial 2010. Quién me mandaría a mí meterme en este lío, piensa. Pero la verdad es que no se acuerda de cuándo empezó la joda, las razones por las que dejó su cómoda plaza de registrador e inició su carrera política en Galicia. Hubo buenos momentos, es verdad, incluso una cierta felicidad en las dos legislaturas aznaritas, hasta que llegaron los hilillos del «Prestige» y la guerra de Iraq. Después, ¡ay, después! Con lo fácil que pintaba todo, con lo bien que se lo habían puesto para no hacer nada y gobernar desde un sillón. Maldita realidad empecinada.