Gracias por nada

La revista People acaba de hacer pública la lista de los dieciséis hombres a los que las mujeres del mundo tenemos que estar agradecidas, a saber: Zac Efron, Matthew McConaughey, David Beckham, Hugh Jackman, Chris Pine, Dwayne Jonson, Derek Hough, Roger Federer, Gavin Rossdale, Mark Sánchez, Ashton Kutcher, Jesús Luz, Mario López, Mechad Broks, Cristiano Ronaldo y Taylor Lautner. Hay muchos que no sé ni quiénes son, pero lo que sí tengo claro es que ninguno de ellos ha descubierto cura para el cáncer ni para el sida, ni tampoco ha encontrado el remedio para salir de la crisis, ni ha salvado a una posible víctima de violencia de género. A ver si me entienden: tampoco hace falta que nos cambien el mundo para que tengamos algo que agradecer, pero es que el mérito de estos fulanos para que los millones de mujeres que habitamos el planeta tengamos que darles las gracias es que tienen un pecho que da gloria verlo. Y yo me pregunto: ¿es esto preciso? Darles las gracias, quiero decir.
Ya sé que esto sólo es un reportaje, pero lo que me da un poco de grima es que también es una filosofía de vida. El culto a la belleza, quiero decir. Todos tenemos que estar buenos por decreto. Flacos, guapos, altos, bien vestidos. Menuda dictadura. Aparte, coincidirán conmigo en que la perfección, eróticamente hablando, está sobrevalorada. No se me ocurre nada peor que tener en la cama a alguien con unas medidas perfectas. Qué incomodidad. Sin embargo, los michelines, las canas, las patas de gallo, las arrugas, las estrías o las lorzas son harina de otro costal, porque tener al lado a alguien tan imperfecto como tú le quita hierro a tus defectos, y eso sí es erótico a más no poder. No es como para dar gracias, porque uno nace con el cuerpo que le cae en suerte, y lo mismo te pueden tocar unos pectorales que a nada que los trabajes se queden marcados y apetecibles que otros que se queden rechonchos aunque te machaques levantando pesas, así que, en caso de tener que darles las gracias a alguien no tendríamos que dirigirnos a estos dieciséis hombres, sino a sus abuelos. El guapo nace, igual que se nace zurdo, o rubio, o con pocas luces.
Que no digo que los guapos no sean listos, ojo. Yo conozco a muchos que son las dos cosas, guapos e inteligentes. Lo que pasa es que te lo tienen que demostrar porque la envidia es lo que tiene, que es mala a más no poder, y es la culpable de que los guapos den como mal rollito mientras que los feos parecen gente de fiar. Eso no es cierto, obviamente. La historia está llena de grandes feos que fueron bastante hijos de perra, y de muchos guapos que hicieron las cosas bien. Pero de ahí a estar agradecida a un tío porque tiene un pecho bonito de ver, pues qué quieren que les diga. Como que no.
Si yo tuviera que darle las gracias a alguien, se las daría a mi padre, por ejemplo, en cuyo pecho me he refugiado siempre que la vida me ha dado un disgusto, o a mi chico, que aunque no tiene los músculos tan marcados como Beckham, siempre está dispuesto para mí. Pero como a mí a educada no me gana nadie, si los de la revista me dicen que tengo que estarles agradecida a esos dieciséis tipos cuyas caras desconozco en la mayoría de los casos, pues se las doy. Las gracias. Aunque sea por nada.