Que les perdone Dios (que yo no puedo)

Carmen Amoraga

Una no puede evitar hacer paralelismos imaginarios cuando lee la tragedia sentimental de Peter Robinson, el primer ministro de Irlanda del Norte, que acaba de bajar al terreno de los mortales pecadores al confesar en la tele que su mujer le ha puesto los cuernos con un pipiolo de diecinueve años. Paralelismos en todos los sentidos.
Cualquiera conoce a alguien que está en uno de los tres vértices de ese triángulo. A alguien que engaña, a alguien que es engañado, a alguien que se convierte en el tercero en una relación en la que antes eran dos y según donde estemos, todos tenemos palabras de comprensión. Tú no tienes la culpa de sentir algo por otra persona (al infiel). Tú no tienes la culpa de que tu pareja te engañe (al engañado). Tú no tienes la culpa porque tú no estás engañando a nadie (al amante).
Igual que lo que está más cerca de la vida es la muerte, los cuernos y los desengaños acechan al amor de cualquier pareja, incluso las más sólidas. Ahora bien, hay cuernos y cuernos. Quiero decir, que no es lo mismo que yo, siendo como soy abierta y moderna, encuentre una carta en la cartera de mi marido en la que le jura amor a otra, que el chasco que se ha llevado el pobre Peter Robinson cuando le ha pasado justo eso con su amada esposa Iris. A ver. Que a mí me dolería, ojo. Pero no es lo mismo. Porque yo sé que estas cosas pueden pasar, y porque a mí no se me llena la boca hilvanando discursos rancios y trasnochados sobre la vida sentimental y sexual de los demás. Yo en política no me meto, y menos en la de otros países, pero cuando una señora que es concejala y diputada se dedica a decir que la homosexualidad es un pecado abominable que tiene solución con la psiquiatría y luego se lía con un chaval que es más adolescente que hombre y le pone un negocio y trapichea con dinero y con influencias, resulta que la cosa tiene más enjundia. No me digan que no.
Una puede imaginar que esto le pase a sí misma (primer paralelismo), a su vecina (segundo paralelismo) o a la señora de cualquier político tan intolerante y tan reaccionaria con las distintas alternativas del verbo y de la carne como Iris (tercer paralelismo) que luego tendría que verse en el mismo ridículo que ella, que se intentó suicidar cuando la pillaron.
Cuando la pillaron, ojo, que no mientras se la pegaba a su marido y se la daba con queso a todos los que veían en ella a una mujer de rectos principios y de sólida moral de presbiteriana de toda la vida, por no mencionar los chanchullos en los que se involucró para ponerle un negocio a su joven amante. Iris ha dimitido de todos sus cargos por una depresión, y su marido la ha perdonado y la defiende públicamente. «Con humildad y arrepentimiento, Iris buscó mi perdón. Se declaró la única responsable de sus actos y yo la perdoné. Y lo que es más importante: sé que buscó y recibió el perdón de Dios» (sic). Dios es lo que tiene. Que suele ser más magnánimo que los hombres que usan su nombre. De ahí que tantos boleros incluyan tan a menudo este concepto en sus letras.
A mí, cuando leo estas cosas y me imagino a otras Iris y a otros Peters, lo que menos me importa es el concepto cuerno. Yo, si les tengo que perdonar por esa infidelidad, les perdono. Ahora, por lo otro, no. Por esa doble moral, por esa distinta vara de medir, por esa tendencia a despreciar a quienes no piensan ni actúan como ellos, no. Por todo eso, como diría el bolero, que les perdone Dios. Que yo no puedo.