Tal dia com avui, fa trenta anys, jo era un jove feliç. Acabava de guanyar el premi Andròmina dels Octubre amb la meua primera novel·la, Rondalla del retorn, una narració ambientada en les memòries de la guerra civil que contaven alguns personatges supervivents a un periodista que venia de París just amb aquest mester: recuperar les callades paraules dels vençuts. Han passat trenta anys. I encara avui s'està parlant del mateix, de recordar la perduda memòria dels vençuts.
Jo m´havia criat, de xiquet, en una tradició oral i rondallesca, on «la guerra» compartia imaginari amb rabosetes i rabosots, i amb Perets i Marietes que feien por. La majoria de les històries aventureres que ens contaven als xiquets -quan encara no hi havia televisió a les cases- eren de por. I això, tant si eren contalles com sussuïts. Les de «la guerra» pertanyien al génere dels sussuïts, és a dir relats orals de coses que havien passat, i de les quals eren protagonistes personatges coneguts, del poble, del carrer, de la família o de casa, segons el cas. Alguns d´ells vius, i d´altres morts. Morts a la guerra, és clar.
A mi m´agradaven molt, de xiquet, aquestes històries que les dones contaven d´hivern vora la llar, o d´estiu prenent la fresca al carrer. Eren històries que no les podia escoltar ni llegir ni mirar en cap altre lloc. Ningú més les contava, almenys quan jo era davant. S´hi feien tebeos i pel·lícules de guerra, però no de «la guerra» que contaven a casa.
Per això, el 1977, se´m va ocórrer compondre uns relats de viva veu, dits pels que els havien viscut o sentit contar, i vaig escriure aquella novel·leta que em va fer immensament feliç per una nit. Havia escrit una rondalla de records.