Vías y autovías

El otro día, sentados en un banco de la estación de Atocha, esperando el AVE con destino a la patria de las flores, de la luz y del amor, Josep Vicent Boira, Bernardo Guzmán, Juan Carlos Fulgencio y uno mismo discutíamos sobre trenes y camiones, vías y autovías, como si fuéramos personajes surgidos de las mismísimas entrañas de la Revolución Industrial y de sus combustibles fósiles, con perdón. Aunque, bien mirado, ¿no somos, nosotros mismos, combustibles fósiles? (Lo normal ahora es hablar sobre bits, cokies y algoritmos, y sobre las comunicaciones robotizadas, o muy pronto teletransportadas: entrarás en un habitáculo dispuesto por el conseller de la cosa, Arcadi España, en algún lugar aséptico de Valencia, y aparecerás en la Diagonal de Barcelona, Dios no lo quiera, en una milésima de segundo). Venían, los tres, digo, de celebrar un rito, junto a muchos centenares de valencianos más, que se viene repitiendo en el tiempo: un acto de reivindicación empresarial para acelerar las obras del Corredor Mediterráneo, cuyos plazos de finalización discurren por los caminos de la eternidad. La plataforma convocante se denomina «QuieroCorredor». Dicho así, en abstracto, parece que se trate de una invitación a echarle el lazo, con fines imprecisos, a los señores que corren por el jardín del Turia en calzones. Pero no. El colectivo viene invocando la materialización de ese eje ferroviario en todo su ser, esto es, completo y acabado, y no a medio construir, como nos lo presentan año tras año los poderes de Madrid, de uno y otro color. La plataforma en cuestión recuerda que llevamos muchos años con el mismo asunto. En la improvisada reunión con Boira, Guzmán y Fulgencio dije yo que fue Ninyoles el que conceptualizó y teorizó -toda infraestructura colosal necesita de una buena teoría que la envuelva o corre el peligro de quedarse en un mero ejercicio técnico de ingeniería, sin transcendencia- el eje mediterráneo, aliñándolo con el áura cultural, pero Boira precisó enseguida que ya en 1912 don Ignasi Villalonga, cuya familia era propietaria de una compañía ferroviaria, expuso y requirió el proyecto. Sin éxito, claro, como sucede en la actualidad, aunque en la actualidad se haya avanzado mucho, y sea más necesario que nunca. Lo es sin duda porque, anteriormente, nuestro auténtico corredor era la autopista del Mediterráneo, la AP7, y es lo que comentábamos: hoy esa autopista que nos unía con la próspera Europa ha mutado en lo que sigue: una fila de camiones uno detrás de otro por el carril derecho y una fila de turismos uno detrás de otro por el carril izquierdo, de modo que cuando un camión adelanta a otro colapsa una autopista ya de por sí colapsada, un peligro para los automovilistas y los camioneros. Los garbosos turistas europeos que vienen a tostarse tan campantes al sol de nuestras playas de pronto se adentran en una carretera tercermundista, semejante a las de la India o a esa de Jordania que llevaba el transporte al golfo de Aqaba durante la guerra de Irak: no había asfalto, solo camiones como hormigas enlazadas. La postal de la AP-7, y este siglo que habitamos es de postales, no de ideas, es terrorífica. Hay que hacérselo saber al presidente Puig: no causamos buena impresión. El jefe de la patronal, Salvador Navarro, dio con la clave de nuestros males -a propósito de la lentitud del Corredor- como si quisiera resucitar a Fuster: continuamos siendo invisibles en el firmamento nacional de los poderes territoriales y económicos. Es muy loable la actitud de Ximo Puig esforzándose por hacerse un hueco en el escenario del teatro de España, aunque todas las butacas estén ocupadas, desde el XIX, por catalanes, vascos y castellanos, los primeros desde los subsuelos (economía) y los segundos desde la superficie (retórica nacional). Un individuo no puede luchar contra la Historia. Todos los males de España -los males de su ser y de su existencia, de su destino en lo universal- vienen del regeneracionismo del 98, como enfatiza Toni Mollá, y así el periodista del ABC de Madrid, pongamos por caso, que escribe sobre Cataluña y la España averiada está impregnado de esa salsa macerada por el 98, aunque no lo sepa, claro. Don José Calvo Sotelo lo enunciaba muy a lo bruto: «Antes una España roja que una España rota». Calvo también había bebido el brebaje del 98, la fuente inagotable que permebealiza las conciencias españolas desde aquel año infausto para la gloria de España. Ahora sucede igual. El personal, en lugar de leer la historiografía española derivada de los Annales, pues lee a Pérez Reverte, que es más entretenido y vigila el auténtico espíritu nacional. Con la autopista AP-7 que nos transportaba a Europa como si anduviéramos ya por Europa sin salir del pais convertida hoy en un infierno de camiones, y sin que el Corredor concluya su aventura quebrada de más de un siglo, pensemos resignados que también los invertebrados pueden ser felices. Al fin y al cabo, la pugna de Puig por la visibilidad de un pueblo es una causa imposible, una pasión inútil, que diría el poeta, de las que no se estilan, y ese empeño solo puede desembocar en un estricto martirologio. Nadie combate la Historia, que es como decir el destino, ya nos lo enseñaron los hegelianos (y la Divina Providencia, por supuesto). El Espíritu de la Historia es el que nos conduce a nosotros y no al revés, otro día entraremos en los detalles. A los valencianos nos ha tocado un Espíritu con mucha pachorra, tal vez un subespíritu, poco titánico y muy indolente. Paciencia. Quedamos emplazados Boira, Fulgencio, Bernardo Guzmán y yo mismo a buscar otro tema de tertulia más ameno. Pero, eso sí, dentro de la corrección política y de las geografías normativas y morales. Nada de lujurias.