Un escritor muy importante

Hace 22 años vino un escritor a mi colegio. Un escritor muy importante. Un escritor muy importante en un colegio público y de pueblo. No eran habituales ese tipo de visitas en el colegio Ramón Laporta de Quart de Poblet, sí venían a darnos alguna charla sobre higiene dental, educación sexual o seguridad vial pero nunca habíamos recibido la visita de nadie con tanto renombre. Recuerdo que ese día nos llevaron a todos a la biblioteca, una sala multiusos situada en la planta baja del edificio, que igual servía para leer que para ponernos la vacuna de la rubéola. Allí nos sentaron a las dos clases de 5º, A y B, para escuchar al autor del último libro que nos había mandado leer nuestra profesora de Lenguaje, una historia sobre un grupo de chavales que empezaban a coquetear con el alcohol y las drogas. Un libro duro pero necesario teniendo en cuenta nuestra edad difícil y las dudas y dilemas que te surgen cuando tienes 12 ó 13 años. Recuerdo también que el ambiente era festivo, no por la ilusión de ver y escuchar a aquel hombre sino porque cualquier actividad fuera de clase se celebraba a lo grande, cualquier cosa era mejor que estar encerrado entre las cuatro paredes del aula de matemáticas o tecnología. El escritor importante resultó ser un tipo bastante majo y divertido que supo conectar con nosotros desde el minuto uno. Nos contó su infancia, una infancia complicada por su tartamudez y por el acoso escolar que sufrió durante años por parte de sus compañeros y también de algunos profesores. Nos confesó que leer le salvó la vida y que siempre supo que iba a ser escritor, aunque su padre nunca lo aceptara. También nos animó a soñar, a que confiáramos en nosotros mismos porque solo hace falta que una persona crea en ti para conseguirlo: tú. Yo lo escuchaba con la boca abierta. Cuando terminó la charla quise acercarme a él para darle las gracias por sus palabras, para decirle que yo también quería ser escritora, que me había encantado su libro y su historia y que iba a intentarlo. No lo hice. No me acerqué. Quizá por timidez, quizá por vergüenza, quizá porque no quería que mis compañeros me tildarán de empollona y de pelotera. Lo típico con esa edad. Me guardé mis palabras y salí al patio con todos.